Os medronhos cobrem o chão e os do ar estão no ponto de comer. Os cogumelos são aos magotes e as folhas das árvores abusam nas cores e jogam aos matizes. «É o Outono», dir-me-ão os praticantes da contemplação despachada. Pois será. Mas este ano está mais bonito. Ou estarei a padecer daquilo que leva a malta a dizer que o maior amor é o ultimo?
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