1. Bem gostava de saber o nome destes três cogumelos brancos de lâminas muito abertas, mas ainda não o consegui descobrir.
2. A bolinha cinzenta também é um cogumelo, uma bufa-de-lobo, puffball, em inglês.
3. Em baixo, à esquerda, outro fungo estranho, um tipo de Ramaria.
Estes cogumelos entre o cor-de-rosa e o roxo existem em abundância em Trás-os-Montes. Acho-os nas florestas de pinheiros, quase enterrados, com a cabeça a levantar o solo, como se espreitassem o andar do mundo. Apanho-os muito cobertos de terra, que não sai com facilidade. Não distingo a Russula artropurpurea da rosea nem de muitos outros elementos desta grande família. Alguns são comestíveis, mas isso não consta da minha tábua de preocupações. Apanho-os porque os acho muito bonitos e encontrar um causa-me a mesma alegria que encontrar um Amanitas muscaria ou uma Lepista nuda, espécies que irmanam esta na extravagância das cores. O nome «rússula» lembra-me o antropónimo «Ursula», Ursula Andress. E ter a capacidade de evocar a beleza já me parece feito digno de nota.
A chuva despertou as sementes e é um regalo estender os olhos sobre os mantos e os tufos de pequenas ervas que rebentam por todo o lado: nos recantos mais escusos, nas frinchas mais delgadas. Bem perto desta valeta atapetada de verde, havia uma tangerineira. Perguntei-lhe se ela queria participar na composição e ela logo agitou os ramos, creio que de contente, e deixou cair estes dois frutos. Traziam aquele aroma fresquíssimo et très exquis que lhes é característico quando são boas. Evoquei alguns versos do poema do Eugénio de Andrade
fruto que me fascina,
pelo sabor, pela cor,
pelo aroma das sílabas
tangerina, tangerina
lembrei-me da cidade que as nomeou, Tânger, e das aventuras que lá vivi, daqui fui parar a outros lugares do mundo onde também fui aventurada, voltei à tangerina, mas através do gelado, que é o meu favorito acompanhamento do fondant au chocolat, daqui lembrei-me de que já não preparo esta sobremesa há muito tempo e de como o tempo passa depressa... olhei a paisagem do vale do Corgo (que merecia figurar aqui ao lado), fiquei sem respiração, senti-me afortunada, inspirei profundamente, fui atingida nas narinas pelo cheiro das tangerinas e comi-as, sem mais delongas, que isto de um pequeno fruto nos pôr a cabeça a girar à volta do mundo até ir dar a cogitações sobre a existência pode ser obra de insondáveis desígnios, mas comê-lo é o que faz mais sentido. E, ah, como gosto da vida com sentido! E com sabor.
Sempre gostei de cornos. De cornos e de chifres, que são distintos. Refiro-me aos verdadeiros, biológicos, grandes, de preferência, essa espécie de coroa caprichosa talhada pela madre natura e distribuída por alguns quadrúpedes mamíferos. Onde estaria a graça de um antílope indiano sem os seus magníficos cornos retorcidos? E a majestade de um búfalo acórnio? Um veado ou um alce é muito mais belo com a prodigiosa armação craniana no apogeu; um rinoceronte descornado é uma figura trágica; um boi barrosão sem hastes amplas perderia a aura de divindade antiga. Um mundo sem pares de cornos é tão desolador como um jardim sem flores e os unicórnios fazem falta às utopias inofensivas.
Foi com grande alegria que achei este corno de carneiro e esta não foi a única composição em que o integrei, que há que fazer render o peixe, digo, o corno.
Do que visualmente mais aprecio nos cogumelos é da ambiguidade. Ora me lembram flores, ora me parecem seres vivos marítimos — corais, anémonas, conchas de ouriços ou de amêijoas. Talvez por isso é que são muito versáteis e suportam tanto a conjugação com elementos da flora como da fauna, como do mundo mineral, tanto da serra como do jardim, do rio, do mar. Imagino que àqueles a quem nauseia a ambiguidade, porque é terreno indefinido, inseguro, lhe seja vedado o gozo de um jardim tão fértil de possibilidades.
Ocorreu-me escrever sobre este tema, não por causa dos cogumelos desta composição, mas por causa do tronco em que se encontram quase embutidos. Não lembra a pele de um elefante?
Esta composição leva flores, um dos meus elementos preferidos. Alguns cogumelos já lembram flores, sobretudo quando invertidos e sobrepostos, mas as verdadeiras acrescentam colorido e frescura ao conjunto. Às vezes também causam surpresa.
Antes da estação florida, imagino já o que poderei fazer com tanta abundância como a que temos em Trás-os-Montes, que demora a florir, em relação ao Algarve, por exemplo, mas quando flore, flore a sério.
Estas são de jardim, mas na Primavera conto usar muitas silvestres. Assim haja cogumelos...
Quanto mais ando... mais me confundo. Não tenho a certeza se este fungo verde que cresce nos troncos em putrefacção é uma variedade de turkey tail, o Trametes gibbosa. Estas dúvidas são dores de uma doença chamada autodidactismo. Mesmo com elas, atrevo-me a publicar a fotografia desta composição que resolvi fazer, mal avistei este tesouro. A menos de 20 metros havia mais. Há lugares assim. E não são poucos, em Trás-os-Montes.
Aqui jazem mais de 20 cogumelos, 5 cálices de sementes de roseira, bagas de uma árvore encontrada numa rua periférica da cidade (Ficus pertusa?), 3 rebentos de folhas de carvalho, 2 pernadas de uma suculenta colhida num muro musgado, tudo sacrificado às fantasias de Maria Natura, num dia de chuva impiedosa do mês primeiro do ano da graça de 2018.
Feita em pleno Outono, esta composição leva folhas da prodigiosa árvore de nome exótico, Ginkgo biloba. Não foi a última vez que as usei, tais são as possibilidades da forma em leque e do tom de amarelo. Com este efeito de folhos («babados», para os brasileiros...), posso considerar que foi um ensaio para uma aplicação nalgum vestido estival, tendência recorrente na moda.
Desde que encontrei este fundo, cujo verde geado é de um musgo que não voltei a ver, até dar por concluída a composição, passaram menos de 10 minutos, tempo em que encontrei os cogumelos, escolhi os fetos e os outros dois elementos. Com esta rapidez, só podia sair simples. Guardei-a para quando me apetecesse desenjoar de excessos ou jejuar com o objectivo de aguçar o apetite para banquetes vindouros. Com estas metáforas do campo semântico da comezaina não se pense que eu manduco os cogumelos que uso nas composições. Se o fizesse, não passaria da primeira ou das primeiras, dada a toxicidade de muitos deles. Apanho-os apenas para uso decorativo. E se sublinhei o advérbio de exclusão, foi porque já me vi obrigada a fazê-lo perante os raros curiosos que chegam à palavra comigo quando estou em acção compositora. Não entende a mundanal gente que haja outro uso para os cogumelos para além da mesa. E logo a seguir não entendem uma actividade que apenas serve para fazer uma série rápida de fotografias. «Esse trabalho todo só para fotografar e desfazer tudo outra vez?! Ora...» E eu, convencida de que as coisas bonitas valem o trabalho que dão, mostro uma ou duas fotos, mas mesmo quando o meu interlocutor manifesta apreço por elas, isso não é suficiente para lhe remover, lá do fundo de si, aquele valor arreigado desde que começou a mamar, muito antes da idade de poder comer cogumelos, portanto, que é o da utilidade pura e dura. O que se destina simplesmente ao gozo dos olhos entra logo numa zona suspeita, um bairro da cidade sisuda onde a vida gira em torno da pergunta «Para que serve?»
Assim excluídos do lado ludens da vida, não admira que seja tão fácil torná-los escravos.
A nossa região é mesmo privilegiada no que diz respeito à biodiversidade, a julgar pela variedade de espécies de cogumelos que encontro. Há lugares em que, em menos de uma hora, se encontram mais de dez espécies. Nesta composição, reuni onze. Aquela coisa que parece uma flor aberta com um furinho no meio também é um cogumelo, do género Geastrum (segundo a Wikipédia), abundante no Azibo. As “bagas” são um medronho, sementes de roseira e umas azeitonas que por ali estavam, esquecidas ou rejeitadas na última safra.
Acho que estes cogumelos (os frades) têm tanta beleza e utilidade que é estranho não ouvir as pessoas dizerem: «gostaria de ser tão bonito como uma Macrolepiota procera»... Uns poderiam acrescentar «em roca» e outros «em chapéu aberto». Bem poderiam ensinar estas frases às criancinhas. Sempre pareceriam menos insípidas quando lhes perguntam o que querem ser quando forem grandes. Daria uma alternativa à resposta batida até à exaustão pela colherzinha dos progenitores: «quero ser médico/a», ou às saídas mais genuínas: «eu, bombeiro», «eu, polícia», «bailarina».
A composição também leva bagas do arbusto Viburnum tinus, cuja maior surpresa é a de serem metalizadas.
Foi um regresso às Macrolepiotas proceras e às bagas. Não será o último.
Bem sei que a frustração faz parte da vida e sei muito bem que esta não é a maior que vivi nem das grandes que me esperam.
Um dos prazeres maiores desta actividade é, sem dúvida, o de encontrar os cogumelos. Suspeito que este prazer seja uma resposta a necessidades ancestrais soterradas nas camadas dos interesses urbanos que nos ocupam a mente.
Umas vezes aparecem de surpresa, quase debaixo dos pés, outras avisto-os ao longe e lá vou eu, Maria Muito Contente, examiná-lo para decidir se o (es)colho ou não. Acontece, porém — e a frustração chega agora — que, estando os montes pejados de lixo, não é raro avistar qualquer coisa vermelha, ficar com o coração aos pulos e, ao perto, descobrir uma lata de Coca-Cola. Então a súbita decepção dá lugar ao espanto: como é que aquilo foi ali parar, nicho tão recôndito, clareira tão entranhada na floresta?! O pior não é confundir o belo Amanitas muscaria, como os que entram nesta composição, com as latas da referida beberagem popular; o pior é a variedade e a quantidade de despojos que a vida urbana lança para a natureza. Não vou fazer rol desses objectos («abjectos» deveria dizer-se) miúdos para poupar a paciência de quem lê, mas impõe-se que esboce o dos graúdos. Começando pelos clássicos, lá se encontram os frigoríficos, as televisões, as máquinas de lavar roupa, os colchões, os sofás; já entre os modernos, sobressaem os computadores.
E como já vai longo este post, adio outros desenvolvimentos do mesmo assunto para próxima oportunidade, não sem antes relacionar o já dito com a presente composição, que é apenas isto: gostaria muito de conseguir integrar alguns desses objectos nestes assemblages. Já tentei e o resultado foi desastrado até ao grotesco. É, de facto, tarefa para talento que não me assiste transformar o lixo em beleza. Mas ainda não desisti de o tentar. Se algum dia o conseguir, talvez as flores de alho, a pinha e a pena que aqui entram venham a ser substituídas, em futuras composições, por caricas, sacos de plástico, copos de iogurte, latas de salsichas, just to name a few...
Entre as maravilhas do Outono, encontram-se, para os apreciadores, naturalmente, os cogumelos, a policromia das folhas das árvores, mas também a variedade de bagas.
Na mesma sebe, cheguei a ver uma sequência de três espécies. Nesta composição usei a do arbusto Cotoneaster horizontalis, sobre a direita e outra que surripiei de uma árvore num jardim público, em Mogadouro, e cuja identidade desconheço. Se alguém souber, agradeço que ma ensine.
Os líquenes da base lá estão no chão em que os encontrei em finais de Outubro, mas agora estão espessos, viçosos, bem medrados pela chuva. Até dá vontade de ser rena para fazer umas festinhas ao palato com eles.
Quando não as matam os machados e as serras eléctricas dos humanos, nem a força do vento nem o peso da neve, as árvores morrem de pé e assim ficam durante muito tempo, cadáveres a servir a vida, oferecendo os troncos a pássaros, insectos, líquenes e fungos. Também as folhas continuam úteis bastante tempo para além da morte delas. E mesmo decrépitas, esburacadas, reduzidas a películas transparentes, povoadas de microfungos ainda são apresentáveis em composições decorativas. Foi o que pensei ao escolher estas de castanheiro na manta folhosa, consciente de que reforçariam o parentesco da composição com a arte povera.
Há demasiados humanos a tratarem muito mal as árvores, mas há também os que as adoram. Entre estes esteve, certamente, quem as nomeou. Já aqui referi a glória do nome «Gingko biloba», agora é a vez do liquidâmbar. Que sílabas, que surpreendente justaposição de «líquido» a «âmbar»! É, sem dúvida, uma responsável de peso na beleza dos nossos outonos.
Enquanto as houve, as folhas desta árvore eram presença quase constante na cesta de acessórios, mas não foi fácil utilizá-las. Foram bastantes as composições que fiz e desfiz, sem as refazer, em que tentava incluí-las. Eram como James Dean, Marilyn Monroe, Gérard Depardieu: imediatamente, roubavam a cena aos actores principais.
Nesta composição, parece-me que os cogumelos sobreviveram ao apagamento das folhas exuberantes e que conseguiram o papel de co-protagonistas. Mas olhando-a de longe, esta percepção começa a vacilar...
Um destes dias, publico um pré ou um pós-post videográfico com as vistas dos lugares onde encontro a matéria-prima das composições e verão que é um trio de prazeres: a caminhada, o achamento dos cogumelos e as paisagens.
Este tronco é um dos muitos que ficaram descobertos pela seca, na albufeira do Azibo. Estava à beirinha da água e tinha uma altura suficiente para não precisar de me debruçar. Enfim, parecia estar mesmo à minha espera.
Frades, rocas, roquelhos, gasalhos, santieiros, choteiros, tortulhos — eis alguns dos nomes comuns da Macrolepiota procera, o cogumelo comestível de sabor e aroma únicos. Antes de fazer uma arrozada com este quinteto, deixei-os ensaiar figuras com alguns acessórios da época. Aqui, reuniram com figos de Opuntia, folhas de pessegueiro, de castanheiro e de hortênsia em início de outonação e folhas de trevo roxo.
Esta é mais uma das composições cuja fotografia revela formas involuntárias. De facto, quando a fiz, não me ocorreu a possibilidade de a coisa vir a parecer o que me parece agora: ou uma irmã da formiga Rabiga de grande barriga, ou um filho do homem da Michelin, um michelino, ou uma versão simpática do Golem.
Uma paixão pode levar a outra sem extinguir a primeira? Não me parece ser regra aplicável a todo o tipo de paixões, mas neste caso foi. Refiro-me ao interesse pelos líquenes que me chegou via fungos. É um micromundo maravilhoso, onde diferentes espécies coabitam lado a lado, encavalitadas, entrelaçadas, não sei em que tipo de relações, se de simbiose, se de parasitismo, se de competição.
Ao ver estes exemplares de uma variedade de Cladonia dispostos em cascata, não resisti a fazer uma composição ali mesmo, integrando-os.
Pensando melhor, para ser rigorosa, os cogumelos levaram-me também ao interesse pelos musgos. A eles me referirei nalgum post futuro. É caso para dizer «não há duas sem três», expressão bem pouco racional, pois o que não há é «três sem dois».
Depois dos excessos das festas, uma composição simples.
A silhueta de cometa serve para lembrar que tudo passa: passaram os fetos, passaram as folhas das bétulas, passaram os Amanitas muscarias, passamos nós, passará o Facebook e até «o planeta girante em que tudo isto se deu» passará.
A parte boa desta lei implacável é que também as coisas más passam.
Escolhi esta composição para o dia de Reis por me parecer que os dois cogumelos maiores que nela entram têm o seu quê de régio.
O vermelho é o popular Amanitas muscaria, com a particularidade de este exemplar ser bastante grande porque são dois em um, ligados um ao outro como se fossem siameses. O que está sobre ele e que lembra um frade não o é. Na verdade, é um falso frade, Macrolepiota como o verdadeiro, mas venenata, em vez de procera como aquele. Por se confundir com alguma facilidade, tem levado incautos aos bancos dos hospitais a garantir que só comeram frades... Eu própria, grande apreciadora de Macrolepiotas proceras, só este ano soube destas semelhanças. Uma pesquisa criteriosa no Google bastou-me para perceber os perigos e as diferenças. Assim, espero que este post sirva de alerta para os desprevenidos comedores de frades.
Uso o cogumelo aqui, não para esconjurar os receios da confusão, mas porque o acho bonito e fica catita a cavalo do muscaria. Os outros pequenos são os peões destes dois senhores e, todos juntos, estou certa de que dariam um poderoso exército armado de toxinas, algumas delas letais.
Não, não é de flor de sal que se trata, esse ingrediente constante nas ementas gourmet.
Só reparei nas potencialidades desta flor no Verão passado. Googlei o nome e, passados uns dias, começaram a nascer anúncios à flor do alho na banda lateral do Facebook. Sempre que isto me acontece, fico um pouco cismática, por sentir que the Big Brother is watching me...
Uma das novidades que colhi foi a de que a flor do alho é um dos últimos gritos no mundo da Haute Décoration. Quem diria que o rústico alho subiria a tais píncaros?
Usei-a nesta composição por me parecer que acrescentaria uma certa leveza que contrabalançasse o volume dos dois grandes Fomitopsis betulina, espécie que se encontra nos troncos dos vidoeiros mortos, normalmente partidos pelas tempestades, e cuja parte inferior chegou a ser usada como afiador de navalhas de barbear!
O mundo dos cogumelos tem mesmo muita história.
Para os mais descuidados, a flor do alho é aquele raminho com muitos pontos brancos que se encontra à direita.
Esta composição não tem nenhum cogumelo assinalável, se descontarmos o figurão que fazem os Amanitas muscaria sempre que aparecem. Mas tem folhas dessa árvore de nome fantástico, o Ginkgo biloba. Verdes ou amarelecidas pelo Outono, têm uma delicadeza e elegância de bailarinas ou de certos rituais do Oriente, longitude donde provém. Como se não bastasse possuir estas folhas em leque e um nome extravagante, o Gingko é bom e interessante, literária e historicamente. Parece que é bom para a saúde pelas virtudes terapêuticas, embora sobre isto ainda corra discussão científica, é tão antigo que é considerado um fóssil vivo, já foi considerado extinto, mas afinal ainda existia algures na China, conseguiu renascer após os bombardeamentos atómicos no Japão, serviu de motivo poético ao grande Goethe. Não é todos os dias nem em qualquer canto que aparece um ser vivo que conte feitos tão insignes, senhor Ginkgo! Em tempos de campanhas de replantação do país — ou já acabaram?... — seria boa ideia espalhar umas quantas pelos jardins e parques públicos, ou só podem ser espécies autóctones?
Depois de uma seca tão preocupante, com menos de duas semanas de chuva, já ouço vozes de cansaço da essencial, fundamental, absolutamente necessária água que cai das nuvens. Confesso que tenho de fazer um esforço para conter o que me apetece dizer a tais pessoas; fico-me por considerá-las ignorantes ou inconscientes. Para quem anda nos montes, facilmente constata que a chuva que caiu nos últimos dias é manifestamente insuficiente. Para que se possa ficar com uma ideia de tal exiguidade, aqui vai o que aconteceu nos dias subsequentes à tempestade Ana: no dia seguinte, os ribeiros saltavam fora dos regos, da ingurgitação repentina, mas, ainda não era passada uma semana, e já o anterior volume perdia o furor inundante; em menos de quinze dias, ou já corriam inaudíveis, ou tinham secado de todo... É assim a terra, gentes de mente urbana e de sentido nulo das necessidades básicas da vida. Depois de muito tempo sem água, fica uma esponja, some o vital elemento em poucos dias, mesmo que tenha ficado ensopada por umas horas, e depressa clama por mais. Portanto, deixem cair a chuva, de mansinho, para não causar estragos e, quando estiverem fartos dela, tentem sorrir. Se não conseguirem, pelo menos disfarcem, para não estragarem a ecologia que trazem na lapela. Se se quiserem corrigir, treinem este dito do povo, tantas vezes vão, mas muito entendido a respeito da chuva: «S. Domingos, água abaixo!»
Este arrazoado moralistóide sobre a água (o)correu-me ao escolher esta composição em que se me afigura uma embarcação alagadiça.
Continuação de Boas Festas, que até aos Reis, flutuamos nelas.
Quem se lembra destes versos de Eugénio de Castro, que hoje me bailaram todo o dia na memória?
Hoje, dia d’Ano Bom,
Foi o jantar melhorado:
Canja d’oiro, cabidela
E um rico leitão assado.
[...]
Além dessas vitualhas,
Outras mais o olhar divisa:
Mexilhões frescos d’Aveiro
E um paio, róseo, de Nisa;Sobremesas são às dúzias,
Na mesa, ao pé da floreira:
Manjar branco, ovos de fio,
E uma “barriga-de-freira”.
[...]
Creio que o «jantar» mencionado no texto é o nosso actual almoço. Até aos anos 80, os rurais mais velhos designavam assim as refeições do dia, por ordem cronológica: mata-bicho, almoço (cerca das 10 h da manhã), jantar, merenda, ceia.
Serve este inédito intróito para assinalar a continuação dos excessos gastronómicos da quadra. Já a composição do dia não tem ar de ir à mesa, mas tem algo de excessivo: o cogumelo que a protagoniza é dos mais belos que já vi, é usado como coadjuvante no tratamento quimioterapêutico de alguns cancros, tem 3 nomes em Latim (Trametes versicolor, Polyporo versicolor e Coriolus versicolor). Em inglês, o nome vulgar é o apropriado «turkey tail»; em português, não lhe descortinei nenhum. Se alguém souber, faça-me o favor de mo ensinar. Enquanto isso não acontece, chamo-lhe «vestido de sevilhana». Olé, 2018!
Já aqui disse que antes de devolver os cogumelos à terra, reúno-os todos para uma despedida em grande finale. É com uma delas que digo adeus a 2017, ano micologicamente venturoso, apesar da seca séria, que está longe de estar resolvida. É também nesta klimtiana que seguem votos de uma passagem alegre do velho para o novo ano.
Num passeio por montes e campos, desmunida do arsenal de acessórios que normalmente anda comigo, não resisti ao apelo desta pedra de muro polvilhada do branco de uma geada inclemente. Foi só dar uns passos e achei um Amanitas muscaria, que logo rodeei das folhas que por ali havia. A fotografia revelou-me a cabeça de qualquer coisa entre um peixe e um réptil. Vendo melhor, com aquele olho único e vermelho, só pode ser um cíclope. A criação involuntária de um monstro reforça-me a consciência do fascínio por estas entidades fictícias. É que enquanto são destas criaturas, fantásticas, fabulosas fingidas, folgam as costas do arrostar os monstros reais, verdadeiros, diários, ocasionais, visíveis, invisíveis e inevitáveis.
A composição de hoje tem mais ar gastronómico do que decorativo. Esta aparência resulta da citação marisqueira assegurada pelas conchas e pela forma do fungo que está no interior da concha grande: é mioleira ou couve-flor? Na verdade, é por este último nome que é conhecido. É tão inesperado que eu julgava-o criatura apenas dos livros, até ao momento em que parei o carro junto de um talude alto para colher um Bolletus edulis e avistei, a uns 10 metros, esta forma estranha. Claro que a alegria que tal achado me injectou foi suficiente para exilar uma série de angustiazinhas quotidianas. O Google — meu poderoso aliado em matérias relativas aos fungos — informa-me que esta couve-flor tem o nome de Sparassis crispa e que é comestível (lá está a coisa a fu(n)gir para a mesa...). Não tenciono prová-la, por temor antigo de degustações de cogumelos, mas também porque me lembra uma esponja. E foi isto que me levou a metê-la dentro da concha.
Perguntaram-me se me dá mais prazer uma composição trabalhosa ou uma simples. Em primeiro lugar, convirá lembrar que aquilo que parece simples nem sempre o é. Por vezes, resulta de um longo processo de tira-e-põe, de faz-desfaz-refaz; em segundo lugar, esta trabalheira pode desaguar na frustração, na canseira (naquele «estava a ver que nunca mais»), mas também no carinho especial, forjado, precisamente, nas voltas e contravoltas da confecção da coisa. Posto isto, à pergunta que me fizeram, para ser verdadeira, só posso responder desta irritante maneira: «depende».
A sensação de que a composição de hoje continua com evocações natalícias depende, creio, da presença de elementos como a pinha, o vermelho e o verde. É curioso verificar como as tradições nos enformam a percepção.
Bom Natal a todos os amigos, seguidores, gostadores e “likadores” das composições da Maria Natura.
Não será necessária a atenção de um olhar examinador para constatar que reutilizo os cogumelos até ao limite da fotogenia — ou talvez para além disso. Antes de devolver à terra os que ficam fora de prazo, integro-os numa composição em que incluo todos os que tenho no momento, dando-lhes/me a oportunidade de uma despedida festiva.
Quando encontro cogumelos menos frequentes não paro enquanto não sinto extinto o afã produtivo. No caso deste, Coprinus comatus, o stress aumenta muito, porque só é utilizável durante algumas horas depois de colhido. Depois disso, liquefaz-se numa repugnante tinta negra. Apesar deste senão, é muito versátil, pelo que talvez seja o meu preferido, dos que encontrei até ao momento. E porque lembra uma taça romana, da cultura pagã, portanto, serve para celebrar o solstício de Inverno.
No auge de um frenesi de que me senti acometida no Domingo passado, subitamente, considerei estafado o acervo de materiais acessórios aos cogumelos. Senti-me como a personagem feminina do já mítico anúncio a uns célebres bombons: apetecia-me algo... À falta de um Ambrósio de modos delicados e eficazes, com o automóvel atulhado de elementos compositivos usados até à exaustão, procurei na berma da estrada em cujo muro trabalhava e reparei em duas viçosas leitugas. Sempre apreciei a forma de estrela e as cores destas plantas capazes de se darem em focinho de cão. Sendo tão frequentes, foi sem escrúpulos que, em menos de um ai, as passei a fio de faca e as integrei neste assemblage.
Três coisas sobre estas três composições: não consigo eleger a favorita desta série em forma de estrela; peço desculpa pelas fotografias possíveis nas condições de luz e máquina; encontrei este cogumelo relativamente raro — Coprinus comatus — no meio de um jardim público da cidade. (Se alguém vir algum, agradeço que me avise; é muito fácil de identificar, parece um guarda-chuva fechado.)
Nesta composição tentei fazer como algumas aves, aproveitar um buraco num tronco para um ninho. Que pássaro sairá daqui, não sei, mas se sair ao cogumelo grande, poderá chamar-se como ele: Russula fragilis.
De regresso às Tronccata und Funghi e às composições que puxam à silhueta de peixe exótico. Esta inclui um elemento alóctone e um autóctone bizarro. O primeiro é óbvio, é a cauda de ramo de palmeira; já o segundo é mais difícil. Refiro-me ao pedaço branco de resina de pinheiro que se encontra sobre a direita, na parte de cima do cogumelo central, a Amanitas muscaria. Encontrei-o no chão, a menos de 150 metros do tronco. O andamento adequado parece-me poder ser o andante con spirito.
O dia é de chuva, situação meteorológica que devia ser considerada «bom tempo», depois de uma seca tão preocupante. A composição foi feita em dia de sol e geada, como o testemunha a fotografia, e resulta de uma vontade súbita de fazer uma coisa simples. Et voilà, c'est fait!
É quase sempre possível contar uma história sobre o momento da recolha de materiais destas composições. As conchas desta foram apanhadas por exortação de uma amiga admiradora de Sophia, a quem eu queria mostrar a Granja. Era o momento exacto do pôr-do-sol e ainda estávamos na Aguda. Ela reparou que a praia estava cheia de conchas. Por breves minutos, revivemos a alegria infantil de escolher ouriços, mexilhões, lapas, beijinhos. Levei-as para a montanha, onde dei com um tronco lateralmente recamado de cogumelos dispostos em escamas. Parecia que clamava pelos adereços achados na praia da Aguda. Juntei-lhe umas Macrolepiotas venenatas encontradas in loco e o resultado foi esta Tronccata und Funghi em vivace, que dedico à Lina Sampaio.
Uma das minhas bases favoritas é cortiça. Conheço um lugar onde recolho muitos pedaços junto da água, na praia criada pelas secas longas. Uma amiga, ao ver esta composição, disse que pareciam rodelas de laranja. Segundo pesquisa própria, as “rodelas de laranja” maiores serão falsos cantarelos (Hygrophoropsis aurantiaca) de edibilidade não recomendada, o que é pena, pois são muito abundantes. Nas matas escuras pelos fetos altos e cerrados parecem luminárias dispersas por algum nume caprichoso.
Apesar de já ter publicado uma composição feita sobre um tronco, vai ser esta a que inaugura a longa série «Tronccata und Funghi». A outra fica a servir de pré-publicação, em jeito de amuse-gueule. Tentarei subclassificá-las com os andamentos musicais que considerar conformes à dimensão, cor(es), complexidade (ou confusão...) de cada uma. Assim, esta segue como um adagietto.
E porque com a chuva os líquenes ficam exuberantes, hoje publico uma composição com uma Cladonia rangiferina — ou será stellaris? — como protagonista.
O interesse pelos líquenes já conta mais de 10 anos, no tempo em que criei o “Pedro Rocha Calhau”, persona que se dedicava a fotografar líquenes das pedras. Mais recentemente, passei a reparar neles com olhar armado de critérios decorativos e devo confessar o meu espanto com a variedade que pode existir num pequeno tronco de árvore, num muro, num metro quadrado de fraga ou de chão. Esclareço que o polvilho branco que se espalha por fora da linha de cogumelos é geada. Geada rija.
Em dia de chuva — bendita seja! — e quase a sair da estação-rainha dos cogumelos, é tempo de buscar o que se guardou em dias de produção copiosa. Sinto que esta composição saiu um híbrido entre flor e peixe. Peixe, apesar das penas.
A estes cogumelos maiores esverdeiam-lhes bastante as lâminas depois de cortados. Isso dá-lhes um ar assustadoramente tóxico. Ainda bem que é assim, pois, pelos vistos, são-no mesmo. O nome, Hypholoma fasciculare, com aquela terrível terminação em «-oma» também causa o seu arrepio. Eu uso-os porque os acho bonitos e porque são bastante comuns. Encontro-os nos troncos em decomposição, em colónias de dimensão bastante variável: de dois ou três vizinhos até aldeias bem compostinhas. A folha avermelhada é do arbusto de sumagre, muito frequente no Douro. Esta palavra tem qualquer coisa de exótico — e nada de tóxico.
Ao dispor os materiais, não me apercebi de que compunha a figura revelada pela fotografia: esta espécie de monstro papa-cogumelos. Ouço as vozes especulativas dos que procuram — e conseguem encontrar — sentidos ocultos nas coisas («o que será que isso quer dizer?», «nada é por acaso», «de que sótão te saiu isto?»...) e sorrio, não tanto destas previsíveis hipóteses, mas mais porque me ocorre aquele dito de Oscar Wilde a propósito do auto-retrato...
As pobres árvores têm muitos inimigos, que as cortam e queimam pelas mais peregrinas razões. Esta verdadeira «sanha arboricida», sobre a qual escreveu João Araújo Correia, tem adeptos nas cidades e nas serras. Naquelas, o arranque dos troncos disfarça a matança, a subsequente sepultura de cimento garante o esquecimento rápido da sombra e da beleza que enriqueceram o lugar; nas montanhas,deixam-lhe um cepo de altura variável entre uma mão travessa e a perna até ao joelho. Se estivessem dispersos, não seria tão aflitivo; como são muitos e juntos, lembram os cotos dos amputados e é inevitável aquele lamento íntimo pelas mutilações e mortes dispensáveis. Usá-los como base de apoio a algumas composições é a minha elegia possível.
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